Teoría del tiempo

Cada mañana al despertar, despojos de un instante inacabado.

El tiempo que corre en paralelo, distante, esquivo.

Cerrar la boca y gritar, ahogar el estruendo en el mar, volar mil metros bajo el suelo, mis zapatos enterrados, mientras mis manos se hieren intentando escapar.

Devuelve las cenizas de mi torpe corazón en una caja que refleja tu mirada, que lo quema y lo envenena y que lo salva, que lo hiere y lo venera.

Morir cada mañana al despertar, el tiempo pasa a mi pesar, nos separa y no espera, despojos de un instante inacabado.